Desenfocado, el weblog

Anonadado me hallo.

Yo, que juré mi odio (semi)eterno a Nando Cruz en los años 90, cuando se dedicaba a destripar a todas las bandas que me gustaban desde su privilegiada tribuna en El Periódico… Yo, que me prometí no volver a leer nada del susodicho, me encuentro con que me he leído de una sentada su libro Una semana en el motor de un autbus: La historia del disco que casi acaba con Los Planetas, título corto y memorizable para un libro que vale su peso en oro como testimonio de cómo fue el proceso de gestación de uno de mis discos favoritos de todos los tiempos.

Ya conocía algunos detalles (pocos) sobre la vida privada de los de Granada, pero poder leer tantos detalles tan íntimos y descarnados siempre es interesante e impactante. El paseo por el lado salvaje de Florent, las idas de pelota mesiánicas pero honestas de J, el génesis de temazos que han marcado mi vida… todo está ahí. Y todo eso me ha servido para ver ese disco con otros ojos, para apreciarlo aún más y para tener más claro que Los Planetas siguen siendo una de mis bandas favoritas.

En fin, que tanto si os gusta la banda como si no, el libro del amigo Nando (que se ha marcado un buen tanto) es de lo más interesante y recomendable.

Y circulen, que aquí no hay nada más que ver. Yo voy a ponerme por enésima vez el disco…

Una semana sin salida chicaguiana no sabe igual.

Y es que a estas horas debería estar tomándome una cañita previa a algún que otro gin tonic en compañía de los colegas, pensando a dónde ir a cenar más tarde, y empezando a hacer planes de cara a la celebración de San Juan.

Supongo que también hablaríamos sobre los indignados, sobre los políticos y sobre las tácticas de engaño, despiste y acallamiento de unos y otros. De si estamos más o menos de acuerdo con cómo están haciendo las cosas en ambos lados. Pero también sé que pronto dejaríamos el tema, porque los jueves son de buen rollo, no para derivar en crispación y mal rollo.

Para eso ya está Twitter, y más últimamente.

En fin, que me sabía mal estar perdiéndome un Velcro por estar recuperándome en casa de una gripe intestinal. Supongo que aprovecharé el tiempo y me dedicaré a seguir avanzando en la lectura del tercer tomo de Canción de Hielo y Fuego, que la tengo muy parada.

Si es que el que no se consuela es porque no quiere…

Hala, a seguir con lo vuestro.

Aquella que nos mataba de risa, que dirían Alex y sus drugos.

Aunque no sé si matar de risa sea el concepto más aplicable al humor de Miguel Noguera que, pese a hacer reír, puede llegar a ser de lo más incómodo, sobre todo cuando lo ejecuta vestido de Boomer.
Si habéis visto alguno de sus Ultrashows o habéis leído sus escritos en El Butano Popular, ya sabréis de lo que hablo. No es un tipo gracioso al uso, y sus divagaciones no son para el público masivo. Cuesta entrar en sus coñas, pero una vez lo haces, te atrapa.

Igual que atrapa su libro Ultraviolencia, editado exquisitamente por Blackie Books, y cuyas coñas e idas de pelota ya empiezan en la faja del libro. (Impagable el texto sobre su retrato de autor.)

Me gustaría escribir algo sobre el libro y hablar de lo mucho que me hizo hecho reír y pensar al mismo tiempo, de lo sublimes que me parecieron algunas de sus ideas y lo malas que son otras… pero es que no es analizable. Creo que a Noguera hay que disfrutarlo en su surrealismo, en sus ideas certeras y en la incomodidad que nos provocan la mayoría.

Lo mejor que podéis hacer es acercaros a una librería y agenciároslo. Después de eso solo hay dos opciones: o me adoraréis por la recomendación o me odiaréis por haberos hecho malgastar ese dinero en tal chorrada. Pero dudo que os deje indiferentes. Y eso ya es mucho.

Tercer post en una semana. Aprovecharé esta racha redactora para hablar de un tema que tenía pendiente desde hace unos días. Resulta que nuestra querida Skiz.o ha decidido recopilar todas las ilustraciones de su Skizosite en un libro: el fabuloso Skiz.O Book.

Y qué menos que dedicarle un post para recomendároslo fervorosamente, pues lo de esta chica es (nunca mejor dicho) de libro. Sus ilustraciones destilan un humor negro que tira de espaldas y tiene un gran ojo para clavarla con muchos temas.

Así que ya sabéis. Si queréis un buen regalo de Reyes, agenciaos este libro, que merece la pena. Aquí podéis comprarlo. Yo ya estoy esperando el mío. ¿A qué esperáis vosotros?

No, no es que vaya a escribir un post ni pidiendo socorro ni tampoco disculpas. Bueno, al menos no de momento.
La cuestión es que hace unos minutos que he terminado Socorro, perdón, el último libro de Frédéric Beigbeder, el enfant (cada vez menos) terrible francés. Y me ha gustado bastante. Con su estilo rápido, conciso, lleno de eslógans y capítulos cortos, Beigbeder se dedica a destripar el mundo de las modelos, los nuevos ricos rusos y el fashismo, un término de acuñación propia que viene a etiquetar el fascismo de lo fashion.

En el libro, Beigbeder vuelve a recurrir a su alter ego Octave Parango (el mítico publicista de 13,99 euros) para dar estopa a diestro y siniestro sin olvidarse, cómo no, de reservarse una buena parte de la tunda para sí mismo, convirtiendo todo el tinglado en una especie de autoflagelación, realmente entretenida por momentos y muy lúcida en otros, y en todo un estudio sobre el amor, la soledad y el narcisismo.

El único pero es que a veces ese ritmo tan rápido contiene una sobredosis de datos y frases lapidarias, cosa que se le perdona, pues las aventuras y desventuras de Octave en un mundo de orgías, modelos de gran belleza y poca edad, drogas y grandes orgías son, como mínimo, entretenidas.