Y la verdad es que empezaba a necesitar un descanso, porque la cosa empezó el jueves con un tiki-taka digno de Xavis, Iniestas y Messis, pero con copazos en el Velcro, cenita mex en la Cantina Machito y partido de vuelta en el Velcro (Lo sé, soy previsible y fiel).

El viernes me trajo resaca, una cenita íntima en El Tossal con la bella Sra. Desenfocado y algunos regalitos que ya he procedido a estrenar, tras lo que procedimos a retirarnos a nuestra humilde morada.

La Nochebuena la celebramos en Ca l’Isidre, ese gastrotemplo lleno de delicias culinarias y anécdotas jugosas.  Supongo que las botellas de Rioja ayudaron a potenciar el buen rollito. Y el oporto de 20 años del postre nos remató. Vamos, que hicimos la intentona de ir a por una copa, pero la falta de locales abiertos por la zona evitó el desastre etílico.

Para Navidad tuvimos una comida multitudinaria con tíos, primos y abuelos. Nada que objetar, salvo que los estómagos ya empezaban a ir tocados. La ñoña postcomida hizo que cualquier plan de ir al cine y/o similares quedara abortado tras comprobar lo bien que se está en el sofá de tu casa con una mantita y un rato de zapping.

Y ayer rematamos con la comida de Sant Esteve en El Vendrell, donde el protagonismo lo tuvieron las sobrinas de mi chica. Nada como poner a dos bebés alrededor de una mesa para que abuelos y tíos se olviden completamente de ti. Eso sí, el pollo guisado con castañas, piñones y pasas estaba tremendo.

Lo único malo de todo esto es no haber dispuesto de un día para asimilar todos estos excesos navideños y tener que haber venido a la oficina.

Ahora, tocará ir pensando qué hacemos para Fin de Año…

Aquí, más concretamente. Las celebraciones de mis cumpleaños siempre molan, y no lo digo para vacilar sino para agradecer la cantidad y calidad de mis amigos, que siempre responden y se apuntan a un bombardeo. Son los mejores y lo saben (o deberían saberlo).

Y lo de Anna ya es de traca: atenta, imaginativa y acertada con sus regalos y la forma de dármelos. Tengo una novia que no me merezco.

Y como tampoco quiero ponerme más ñoño y tengo trabajo pendiente, lo dejo por hoy.
Ante mí queda un finde que pienso aprovechar para descansar y empezar a leer cosas pendientes (gracias, Maribel y Marcelo por vuestros libros).

Sed buenos y eso.

Te levantas con calma después de una buena cenita con amigos (aunque con una ligera resaca, todo sea dicho, que la barbacoa con David, Carlota y Jorge fue intensa…), perreas por el sofá, comes con la familia y, cuando todo debería apuntar a una tarde aburrida o de continuación de la perrería, la cosa mejora con un UFF: El famosísimo Uyere Freak Festival que organiza mi gran colega Xavi. Ya he hablado de él (del festival y de mi colega) aquí, y creo que es una buena manera de descubrir películas extremas y/o raras, además de compartir risas y comentarios chorra.

Hacía tiempo que no montábamos uno, así que ya tocaba solucionar el tema, y lo arreglamos con un cartel de lujo: con The Human Centipede y Secuestrados. Además, y como ya vienen siendo habitual en tan magno evento, contamos con la videopresentación de un Iker Jiménez en estado de gracia y con un pelazo de lo más inquietante. (Lo de que se merece un canal de YouTube con todos los vídeos de las presentaciones ya lo comentaremos otro día con más calma…)

El menú cinematográfico pasó de la marcianada escatológica gore de The Human Centipedee a la alta tensión a base de planos secuencia de Secuestrados. Si la primera es recomendable como curiosidad y por contar con uno de los villanos más inquietantes y de semblante más extraño que recuerdo, la segunda es un pedazo de opera prima que no contiene ni rastro de fallos de novato y sí muchos de buen hacer, de buena planificación y de saber cómo sacar todas las influencias recibidas de pelis similares como Alta tensión o À l’intérieur, no limitándose a copiarlas sino a reinterpretarlas y a hacerlas más cercanas al espectador español.

También debo reconocer que la velada fue amenizada en parte por el visionado, en uno de los descansos, de Parental Control, uno de esos realities de la MTV que es inquietantemente adictivo, pese a lo evidente de su guionizado y su pésima calidad. Y es que, a veces, después del caviar, también apetece un poco de chopped. Ni que sea para variar.

Que en España hay fotobloggers de mucho nivel tampoco debería resultar una sorpresa para nadie. Y que a mí me gusta el tapeo, las cañas y la jarana tampoco vendría a ser algo que necesitara de un gran investigador para saberse. Así que, con todos esos detalles metidos en la coctelera, una vez agitada (que no removida) obtenemos F de Photoblog, el segundo encuentro nacional de fotobloggers, 6 años después del primero (que tuvo lugar en Zaragoza).

¿Y qué puedo decir sin que suene a tópico? Pues absolutamente nada, pues fue uno de esos encuentros en los que todo sale bien y da gusto volver a ver caras conocidas, además de poner cara a aquellos que hasta ese momento sólo conocías de forma virtual.
Y si encima todo el mundo viene con el chip del buen rollo y sin divismos, la cosa ya termina de funcionar como la seda y hace que te apetezca que se monte un sarao de estos cada mes. O no, porque entonces quizás perdería la magia, pero ya me entendéis.

Ahora quedan los recuerdos y los planes para volvernos a reunir en diferentes puntos de la geografía española, ya sea en grupo o en petit comité. Sé que molará, igual que sé que este fin de semana hice buenas amistades.

Por aquí podéis ver los resultados, las fotos y los análisis. Y, ya sabéis, apuntaos al próximo, que estas cosas siempre valen la pena.

Yo no sé si Simon y Garfunkel agarraban muchos pedales, pero el de anoche fue de antología.
Supongo que es lo que tiene volver al Velcro con hambre de fiesta, de risas y de charlas…

Vamos, que ayer presenté mi cuaderno de deberes Santillana en forma de gin tonics para explicar mis vacaciones a los colegas, y recuperé la [poco] sana costumbre de los jueves etílicos. Y se agradece, pese a que hoy estoy con la sensación de ir con un cráneo prestado dos tallas menor y con dificultades para enfocar la pantalla…

Ahora sí que puedo dar por finiquitadas las vacaciones. Aunque, pensándolo bien, no me vendrían nada mal otras…

Hala, a currar.
Sed buenos y eso.

Vale, que ya casi se huelen y se tocan, pero ahora mismo el día 12 me parece muy lejano. Sobre todo cuando el cuerpo me pide ir parando un poco y la cabeza me pide desconexión.

Ahora tocará ir pensando en planificar un poco más la visita a Seattle (se aceptan sugerencias), en pensar qué tipo de maleta me llevo y, sobre todo, qué objetivos me llevo para hacer fotos por ahí.

Aún quedan demasiados días, pero sé que cuando llegue el día se me habrá echado el tiempo encima para hacer todo lo que quiero quitarme de encima antes de largarme.

De momento, me conformaré con unas buenas cervecitas y/o gintonics este jueves. ¿Se apunta alguien?

No diré que sea algo impepinable para un hombre de bien, ni nada por el estilo, que para el caso ya está el señor Terrés y sus impagables consejos en Nada Importa. Pero lo que sí que puedo hacer es declarar mi amor incondicional por aquellos locales en que te saludan por tu nombre, te preparan las copas perfectamente y sin hacerte esperar una eternidad, y, sobre todo, saben recomendarte cosas en base a tus gustos y no en base a lo que te pueden sablear.

Si hasta hace un tiempo ese templo del buen rollo era el Chicago (Baco lo tenga en su gloria), desde hace tiempo el Velcro ha ocupado ese lugar en mi corazón. ¿Qué se puede decir del Velcro? Pues que Humbert, Yosi y Emilio son unos cracks que deleitan al personal con su buen hacer, su simpatía y su calidad a la hora de preparar cócteles y acogerte en su pequeño gran templo etílico.

Es genial el poder acudir cualquier día de la semana, sin ceñirse a la cite ineludible de los jueves, y saber que ahí te vas a encontrar a alguno de los muchos parroquianos que se apalancan en la barra o las diferentes mesas. Las conversaciones siempre llegan, muchas espoleadas por las películas que proyectan en la pared y que suelen surgir del canal TCM Clásico. Y es que eso de beber a la luz de las actuaciones de grandes como Edward G. Robinson (el gángster original) hace que termines ensalzando las virtudes de Pesci, Scorsese o De Niro y te cagues en gente como Godard. Peñazos intelectualoides, los justos, gracias.

Y si lo que quieres es pillar un buen pedal, aquí puedes hacerlo con estilo y sabiendo que no te colarán garrafón. Ni cubitos hechos con agua del grifo, que ya sabemos lo mal que sientan…

Así que ya sabéis, nos vemos en el Velcro. El buen rato está asegurado.

Y es que a estas horas debería estar tomándome una cañita previa a algún que otro gin tonic en compañía de los colegas, pensando a dónde ir a cenar más tarde, y empezando a hacer planes de cara a la celebración de San Juan.

Supongo que también hablaríamos sobre los indignados, sobre los políticos y sobre las tácticas de engaño, despiste y acallamiento de unos y otros. De si estamos más o menos de acuerdo con cómo están haciendo las cosas en ambos lados. Pero también sé que pronto dejaríamos el tema, porque los jueves son de buen rollo, no para derivar en crispación y mal rollo.

Para eso ya está Twitter, y más últimamente.

En fin, que me sabía mal estar perdiéndome un Velcro por estar recuperándome en casa de una gripe intestinal. Supongo que aprovecharé el tiempo y me dedicaré a seguir avanzando en la lectura del tercer tomo de Canción de Hielo y Fuego, que la tengo muy parada.

Si es que el que no se consuela es porque no quiere…

Hala, a seguir con lo vuestro.

Es simplemente el título de la obra que vimos ayer por la tarde y que marcaba la despedida de Àlex Rigola al mando del Teatre Lliure tras ocho años. Bueno, también podría referirse a cómo terminó un grandioso fin de semana lleno de actividades con colegas, buenas comidas y mejores caldos (aunque quizás el sábado por la tarde/noche se nos fuera un poco la mano…), pero lo dejaremos en la obra.

Este narco-mex-spaghetti-western teatral (tal y como lo definió el propio Rigola) no dejó de ser un divertimento, un autohomenaje a sí mismo y a sus actores fetiche (destacando Joan Carreras casi por encima de los demás), que terminó con pullas para sí mismo (impagables sus clones paródicos) y para los políticos encargados de la cultura. Tuvo buenos momentos que llegaron a rozar lo delirante y que me hicieron reír bastante. Al menos aquí la broma iba a cara descubierta, no como en otras obras, y eso ya es digno de mención.

Y, como decía, la obra sirvió para casi cerrar un fin de semana glorioso, que tuvo como punto álgido un aperitivo en la Bodega Bonavista que mutó en comida tardía en el Kibuka que dió paso a unas cervezas/copas/picoteo en el patio de casa, y que se cerró con una buena hamburguesa Asturiana del Kiosko Burger. Aviso para navegantes: pese a que las hamburguesas son deliciosas, este local puede llegar a morir de éxito. La cola de guiris salía del local, y logramos sitio de pura chiripa. Quizás solo fuera cosa del día, pero antes de las nueve casi no se podía ni entrar a pedir…

Total, que a veces finales de fin de semana como ese (valga la redundancia) hacen que reúnas las energías necesarias para empezar la semana con una sonrisa. Aunque sea a medias.

Vuelvo a entrar aquí, como quién vuelve a una casa que ha estado demasiado tiempo cerrada. Las luces funcionan y todo parece estar en orden. Solo hay una pequeña capa de polvo que delata la falta de cuidado del lugar, pero al menos ningún vándalo ha saqueado mi casa. Tampoco es que se pudieran llevar nada de valor… más allá del sentimental.

Vuelvo con la cantinela de siempre, esa misma que te reservas cuando te encuentras a alguien que te da mucha pereza ver: que si “tendría que venir más”, que si “a ver si quedamos para contarnos la vida” y otro sinfín de tópicos que (casi) nunca se cumplen.

Para aquellos de vosotros que hayáis aguantado la respiración desde mi último post, una cosa: no lo hagáis. Solo falta que a mi mala conciencia por no escribir le añadáis algún cadáver. Y otra, que el Salón del Cómic fue… diferente. Tuvo sus grandes momentos, como cada año, pero tampoco fue como para echar cohetes. Bueno, miento… mi libreta salonera creció y para bien, muy bien.

También comentaría algo sobre el aluvión de Clásicos, pero ha llegado todo hasta la náusea y se ha hablado de tantas cosas menos del juego que ya no me apetece mencionar nada aparte de que nos espera Wembley (y que buscamos entradas).

El resto, bien gracias. Algunas cosas podrían ir mejor. Suerte que otras siguen igual de fuertes y buenas y ayudan a sobrellevar las que no van tan bien.

Apago las luces. Miro que todo esté bien cerrado. Lo miro de lejos y me digo que pronto volveré. Aunque me engañe, prefiero la esperanza.
(¡Toma final moñas!)