Qué grande puede ser un chico tan pequeño.
Cuanto fútbol. Cuanta maestría. El mundo ya tiene a otro pibe.
Eso sí que es fútbol y no la falsedad que practican algunos.
¿No, Mourinho?
Si es que ya lo dice Cantona. Hay que jugar bonito.
El Barça lo hace. Y mucho.
Y así, da gusto.
Pasan y pasan los días y nunca encuentro el tiempo para escribir aquí. Demasiado trabajo, demasiadas cosas en la cabeza.
Eso sí, no dejo de ver Lost, que no deja de tener vuelta de tuerca tras vuelta de tuerca, aunque avance más despacio de lo que me gustaría (cosa que empieza a ser algo desquiciante).
Tampoco dejo de leer, y hace poco he acabado Lunar Park del genial Bret Easton Ellis. Que maestría la suya para crear una mezcla de autobiografía, autocrítica e historia de terror en una mezcla tan personal que te deja sobrecogido en un momento y al borde de las lágrimas en otro.
Será que estoy más sensible de lo normal, pero me ha parecido un libro impresionante. Es tan Ellis y a la vez tan diferente que aún estoy fuera de juego. Y no descarto volver a leerlo cuando aparezca editado en castellano.
Me gusta estar de vuelta por aquí. Lo echaba de menos. Como muchas otras cosas.
Siguiendo con el post anterior y diciéndolo más, debo decir que Sawyer es un hijo de puta. Quizás el más grande de toda la televisión actual.
Y creo que éste último episodio de Lost marcará un antes y un después.
Y si lo dicen los de La Hora Chanante, por algo será.
A las pruebas me remito:
Impresionante
A veces mi vida tiene a Los Planetas como banda sonora y al agobio por bandera.
No, aún no es preocupante, pero el stress empieza a notarse un poco.
Lo siento si contesto mal o no sonrío. No lo hago de mala fe.
Es sólo que a veces las cosas se me hacen cuesta arriba.
Pero todo tiene sus compensaciones, esas que ayudan a no derrumbarse.
Editado: Suerte que llega Jack Johnson al rescate y me recuerda que por la ventana veo el sol. O será que hay llamadas que alegran el día.